CUENTOS MEDITABUNDOS

¿Quienes somos?

2011-08-20T16:23:00.000-07:00

Escritores Tores es un grupo de buenos amigos talleristas que en nuestra pausa de la vida diaria escribimos por el puro placer de perdernos en el enredijo de nuestra imaginación. Pretendemos disponer de un espacio, de una ventana para quienes, al igual que nosotros, comparten el gusto por la escritura creativa y deseen compartir sus trabajos, experiencias o comentarios.

El Diálogo para vos abrió un nuevo taller con la dramaturga Dámaris Disner y emprendimos otra aventura, escribir textos para obras cortas de teatro. Así que, un poco más adelante podremos compartirlos con ustedes, el "Ropero alcahuete" y "Ni Ni tampoco".

"El Diálogo para vos"

La cueva de los escritores Tores

Dos nuevos compañeros se han unido a nuestro grupo, Socorro Guillén y Raúl Rivas. Bienvenidos.

Me he convertido en ermitaño, y vos?

El señor valiente

2011-08-16T18:59:00.000-07:00

Había una vez un señor que estaba en su castillo comiendo y cuando terminó, escuchó el sonido de un fantasma uuuuuuuu, uuuuuuu, corrió al pueblo cercano llamado Gulmira y le contó a sus amigos lo que vio en su castillo, pero sus amigos no le creyeron y se volvió a escuchar el sonido del fantasma -uuuuuuu, uuuuuu, entonces sus amigos le creyeron y se fueron corriendo a sus casas, pero antes le dijeron que excavaran y así lo hizo, encontró un tesoro que escondió en un lugar seguro.

Fin.

Cuento enviado por el niño
Diego Arath Cedillo Rashid
(Escrito en el año 2009 cuando tenía 7 años de edad)

El espacio de los pequeños

2011-08-15T21:50:00.000-07:00

El conejo amarillo

Había una vez un conejo amarillo, era amigo de una niña que lo quería mucho, jugaba todo él día, la niña se bañaba en el baño y el conejo en la lavadora de mamá, ella se secaba con la toalla y él en la secadora de mamá. El conejo es un poco gordo y simpático, orejón y suavecito. Los dos se cuidan de los peligros. Papá y mamá los quieren mucho y todos son felices.

Ana Luisa Meza.

Febrero de 2006.

Cuento escrito con motivo del primer Certamen Nacional de Literatura Infantil y Juvenil "Escuchemos el futuro", de Times Life Learning, de escuelas preescolares. Edad 5 años.

El mal incurable (La saudade)

2011-08-14T22:17:00.000-07:00

Nadie imaginaba que detrás de los gruesos muros de piedra del enorme edificio; más parecido a una prisión, que a un hospital psiquiátrico de 1910, se ocultaban las peores e inhumanas terapias a que eran sometidos los innobles enfermos mentales, popularmente llamados, locos.
En las oscuras entrañas de este baluarte de la psiquiatría; donde desaparecía la floreciente modernidad de la época, languidecían centenares de miserables seres sin futuro, quienes morían en el hacinamiento, víctimas del hambre, de las epidemias y de una terrible insalubridad. En los mohosos y oscuros calabozos, el sol jamás derramaba su calor vital, ni siquiera por misericordia. Solo los etéreos fantasmas, silentes testigos, se atrevían a darles consuelo.
En el patio, un hombre delgado de elevada estatura como una chirimía, temblando de frio, sin más ropa que una bata mugrosa y arrugada, totalmente rapado y lleno de piojos, esperaba con aparente indiferencia el resultado de la visita anual de los psiquiatras a los internos. Entre sus manos, sostenía una arrugada tarjeta de identidad con catorce sellos, pero ninguno de ellos era el que le permitiría salir al mundo exterior.
Le antecedían 53 hombres y 14 mujeres, en idénticas condiciones, esperando el diagnóstico de los médicos instalados detrás de pequeñas mesas de madera de pino, sobre las cuales habían letreros con todos los diagnósticos psiquiátricos comunes de la época: furiosos, tranquilos, imbéciles, indigentes, epilépticos, infecciosos, toxicómanos, jubilados, poetas y melancólicos.
¡Enfermo! –se escuchaba el golpe del sello sobre la tarjeta. ¡El siguiente! ¡Sano y arrepentido! –zas. ¡El que sigue! ¡Sano y rehabilitado! –zas. Las fuertes voces deshumanizadas resonaban entre las paredes del patio, mientras sellaban los documentos de los pacientes impacientes de la larga fila.
Quienes recibían el sello de sano y arrepentido, eran conducidos a unos carromatos parecidos a los utilizados por los circos, que tirados por dos nerviosos caballos salían por el enorme portón de madera reforzada rumbo a la ciudad, allá, en la parte baja del valle, donde eran liberados cerca de los mercados de la Merced, el de Coyoacán, el de San Juan y el de San Ángel, el más cercano al pueblo de Mixcoac, donde pudieran sobrevivir con la caridad pública o disputándose con los perros tortilleros y los zopilotes de etiqueta, el suculento gourmet de un espinazo de pescado a la vizcaína o el huacal de una gallina al estofado.
En tanto, los sanos y rehabilitados eran llevados a un salón rectangular, donde separaban a las mujeres de los hombres y, en baños compartidos, les duchaban con agua fría y creolina. Después de vestirlos con ropa para pobres, los transportaban a los pueblos cercanos a la capital, como Texcoco, Tlalpan, Iztacalco, Iztapalapa, Tlahuac, dejándolos cerca de los panteones, donde aparecían y desparecían por temporadas.
Pero, la razón del miedo de este pobre hombre, era porque quienes recibían el sello de ¡enfermo!, eran arrastrados a punta de golpes a las entrañas del edificio, donde les daban baños de agua helada y sesiones de choques eléctricos en sus partes nobles, hasta que perdían la consciencia echando espumarajos por la boca.
El hombre estrujaba su tarjeta de identidad con los catorce sellos que a la fecha llevaba, todos con la leyenda de ¡enfermo!, y solo de pensar que recibiera otro igual, lo ponía frenético.
De pronto, el loco que le precedía le preguntó con voz bajita:
-A ti, qué locura te aqueja, hermano.
Le quedó viendo fijamente de arriba para abajo, valorando la pena de responder o no al pobre insano, pero, finalmente dijo con voz flemática.
-Dicen que la poesía es algo de lo que hacen los poetas, pero no me preguntes qué es ese algo, pues no debieras preguntarle al poeta, porque nunca será él quien te conteste, es decir, resérvate de preguntar de nuevo. Solo te puedo decir que padezco de una extraña aflicción, que le llaman, la Saudade.
-¿Qué dijiste? –dijo el loco sin comprender al poeta.
-Es difícil de explicar, son sentimientos contradictorios, que te hacen actuar distinto, ser diferente a la mayoría -dijo el poeta dejando traslucir un gesto de orgullo, de suficiencia.
-¿Diferente? ¡Diferente a la mayoría!, ¡eso es terrible!... ¿Y cómo se manifiesta? –preguntó muy alarmado el loco.
-Ni los tratados de medicina tienen una definición clara de este mal. Difieren según la nacionalidad del autor, o sea, es una dolencia del alma más que del cuerpo o de la cabeza, es parecido al sufrimiento de la ausencia del ser amado. Sientes nostalgia, pero no lo es, melancolía, pero tampoco lo es, caes en una gran tristeza, que tampoco lo es y a la vez te resulta confortable, te embarga la desesperanza. Te da por componer poemas de amor, cantar y antes de la cuaresma a bailar por igual a la alegría y a la tristeza, vistiendo estrafalarios atuendos multicolores.
- ¡Calla! Me enfermas con solo oírte, pero creo entenderte, pues cuando me he enamorado, algo parecido me ha ocurrido –dijo el loco.
Entonces, siguió el turno del poeta que se acercó tímidamente a las mesas sin saber a dónde dirigirse. Leyó los carteles y se aproximó a las dos últimas, porque su caso estaba más o menos tipificado en esos dos diagnósticos, el de los poetas y melancólicos.
Entregó el arrugado documento y esperó.
- ¡La Saudade! -leyó el médico el diagnóstico escrito en el carnet-¿Cuánto tiempo llevas hospitalizado?
- Catorce años con igual número de sellos.
- ¿Catorce? ¿Y no te has rehabilitado o arrepentido?
- ¡Cómo saberlo! –dijo el poeta mostrando las palmas de las manos al azorado médico, mientras levantaba el rostro como buscando un rayo divino que lo iluminara con tal pregunta.
- ¡Tienes razón! ¡El tuyo es un caso extraño! –dijo el médico que intercambió algunas palabras con sus colegas de las mesas de los poetas y melancólicos.
- ¡Cuál es tu nombre! –dijo el otro galeno.
- Cristóvâo Figo, para servirle a usted y a Dios.
- ¿Cristóvâo Figo? ¡Por casualidad eres portugués!
- Sí señor, nacido en la ciudad de Braganza, encima de una colina de la sierra de Nogueira, de ahí soy. ¡Ah! y ateo gracias a Dios.
- Haberlo dicho antes –dijo el médico dándose una palmada en la frente– ¡que terrible confusión!
- ¿Es portugués? -Preguntó el otro médico.
- ¡Sí, este hombre es portugués!
- Pues entonces, no está enfermo, es el estado natural de ellos. Y pensar que se ha pasado catorce años encerrado, sin que nadie entendiera que tenía, ja ja ja ja ja – rieron los médicos.
- ¡A ver! – dijo uno de ellos y puso el sello de ¡Sano y arrepentido! – Zas.

Saúl Trejo

Saudade: Ver páginas de interés.

POR UN PELITO

2011-04-08T09:20:00.000-07:00

Las mujeres con rebozos negros y raídos, agobiadas por el calor de la costa, envueltas en humo de estoraque, rezaban sumisas por el descanso del difunto. Los niños, indiferentes al dolor, descalzos, vistiendo pantaloncitos cortos y playeras, jugaban en torno a las enaguas de sus madres. Los rostros morenos, como el cacao, reflejaban tristeza, resignación. Eran rostros adobados por el sol y la sal del mar.
Entre las sombras de la penumbra de la habitación, dónde estaba el féretro, escuchábamos la voz monótona de la rezadora que decía:

- Santa María madre de Dios…
- Ruega por nosotros… - Contestábamos.
- Dales, señor el descanso eterno…
- Luzca para ellos la eterna luz… - Replicábamos.
- Descansen en paz…
- Así sea... – Respondíamos.

Era gente sencilla, de campo, gente sufrida, sin más pretensiones que tener resignación para soportar las calamidades de la vida.

Mucha gente vino de todas partes, de Tonalá, de Tuxtla Gutiérrez, Huixtla, Mapastepec, la Polka, rancherías circunvecinas, hasta del Distrito Federal, nosotros, para velar a mi suegro. Se dieron tamalitos de chipilín, de bola, de cambray y de yerbasanta. Café y pan. “Un fuertecito”1 para los hombres, mistela para las mujeres y Coca cola para los chilpayates. Afuera, junto a la cocina, en el corredor, estaban los músicos interpretando con una marimba de doble teclado las melodías preferidas de don Constantino: “Adiós, muchachos compañeros de mi vida, barra querida de aquellos tiempos. Me toca a mí hoy emprender la retirada…”, o aquella otra: “Muere el sol en los montes, en la luz que agoniza, pues la vida en su prisa nos conduce a morir…” las notas suaves y tristes de la música potenciaba el dolor de todos los que allí estábamos.

Debajo de la enramada se habían colocado mesas y bancos para acomodar a los que llegaran al velorio, pues la casita era insuficiente para dar cabida a tal multitud. Don Constantino era muy apreciado por todo mundo. La hombrada, que se había ya reempujado dos o tres tragos, jugaba baraja y dominó.

De cuando en cuando escuchábamos a alguien lamentarse, cuestionando a Dios -¡Por qué Señor, por qué! ¡Ay Dios mío que voy hacer! Todos asentíamos comprendiendo el intenso sufrimiento o la culpa contenida.

Yo pensaba en mis adentros que a los difuntos no debemos detenerlos, ni llamarlos con plegaria, dolor o arrepentimiento, pues para que el alma descanse, hay que dejarla que se vaya, que se vaya… así, sin más.

En el rincón más apartado del cuarto, junto a la vitrina donde guardaban la vajilla para los días de fiesta, observé a un viejo de apariencia humilde, con sombrero en la mano, de pantalón azul y camisa blanca y guaraches, que parecía querer pasar desapercibido, mimetizado con la pared de ladrillo. Su atención estaba en las lágrimas que caían sobre la madera desnuda del féretro, mezclándose con miles de motas de polvo atrapadas en el rayo de sol que se filtraba por el techo y luego caían sobre las flores que, como alfombra, estaban desparramadas sobre el piso de tierra.

****

Ciertamente pudo ser error médico, la tristeza o quizás la enfermedad, pero don Constantino se consumió hasta los huesos. Mi suegro murió sin decir una palabra, satisfecho con el balance de su vida. Sólo el suave estertor del último aliento anunció el final, el alma abandonó el cuerpo y partió con la niebla de la muerte en las últimas horas de la tarde. Se fue, por fin, dejando al cuerpo derrotado por la edad, la que siempre, habrá de vencernos a todos sin excepción.

Don Constantino vivió en el rancho San Uriel, como el arcángel que significa fuego de Dios, a tiro de piedra del estero, cerquita de la Polka, una colonia de pescadores y agricultores en la costa chiapaneca. Ahí, en la casita de ladrillo y techos de teja, nacieron sus nueve hijos: Conrado, Cosme, Cristina, Carolina, Catalina, Celina, Clotilde, Constanza y Delfina. Aunque llevó una vida a destajo, se consideró hombre afortunado, pues decía, que la vida le dio mucho, y tenía toda la razón, vivir libre en el campo, comer lo que cultivaba de la tierra, saborear la taberna que acunaba en los palos de coyol, beber del pozo que estaba a espaldas de la casa, en el hondo del arroyo seco. ¿Qué más podía desear?, más que vivir rodeado de quienes le amaban, con sus vacas, gallinas, su perro tortillero y por supuesto, de jolote, su caballo.

****

En la noche, después del sepelio, permanecimos todos en la casita de San Uriel, como si estar ahí, rodeados de las cosas del viejo, nos reconfortara nuestra intensa sensación de soledad y abandono. Las conversaciones giraban en torno de él. La herencia de sus facciones estaba en los rostros de su descendencia. Cuando la noche se hizo tarde y el día temprano, nos fuimos a dormir. Nuestros cuerpos abatidos por el dolor, reclamaban descanso. Poco a poco el ajetreo de la casa se fue calmando; se colocaron los pabellones, se atrancaron las puertas y ventanas y se apagaron los quinqués. Allá en el potrero, escuchábamos el mugido sosegado de una vaca llamando a su chivo. La luna, detrás de la piedra de Bernal, vigilaba nuestro sueño.

Cuando eran las tres de la mañana, en la inconsciencia del sueño, todos escuchamos clarito los gritos. Despertamos alarmados. Las mujeres prendieron los quinqués de petróleo, los hombres tomaron sus machetes, los niños lloraron y la chuchada ladraba nerviosa. Eran gritos de espanto lo que oíamos, esta vez más cerca, parecía que venían del potrerito donde marcaban los chivos, al otro lado del camino, junto al árbol de cedro. Fue entonces que alguien advirtió que Adelfo, uno de mis concuños, no estaba con nosotros. ¡Era él quien gritaba! Los hombres se desperdigaron por el monte. Lo llamaban en la oscuridad con voces fuertes, como es costumbre en el rancho: “¡Eaaaa!... ¡Adelfooooo!... ¡Compadreeeee!... ¿Dónde estás?...” Peinaron toda la loma, caminaron hasta el arroyo de San Pedro, al sur, y a la piedra de Bernal al norte, pero no lo hallaron.

Cuando amaneció, el hombre estaba recostado en un poste de hormiguillo, abrazándose las canias. En los pies tenía profundos cortes, por el filo de las piedras, estaba todo cubierto de lodo, revolcado, como si un toro lo hubiese agarrado. Estaba como ido el cabrón. Lo trajeron a la casita, le dieron un cafecito caliente y luego un trancazo de trago, solo así reaccionó Adelfo y pudo contar lo ocurrido a mis cuñados. ¿Qué les dijo?, nadie lo supo, solo ellos tres. Los demás escuchábamos que decían: ¡¡Te salvaste compadre!!... ¡¡POR UN PELITO!!… ¡¡Te salvaste compadre!!

Noches después, estando aún en el rancho, soñé con mi suegro, y lo que me dijo, tampoco lo he contado. Así que, en la familia hay dos secretos. Secretos que nadie se atreve a revelar, y que tal vez un día se conozcan o sean olvidados.

Será por el dolor de la pérdida de este buen hombre o por lo ocurrido aquella madrugada cuando Adelfo anduvo corriendo en las mangas de los potreros como loco, pero después del entierro de don Constantino, la familia se olvidó de las diferencias, de los rencores del pasado, y desde entonces vivieron unidos a su recuerdo. Años después, nos decidimos regresar con la familia al rancho para quedarnos a vivir allí, pero para qué, si don Constantino se había ido para siempre.

Fin

Saúl J Trejo

8 de abril de 2011

INSTANTES EN SOL MENOR

2011-02-14T20:29:00.000-08:00

Ana María Scagnetti
Buenos Aires, Argentina.

Un libro de poemas escritos espléndidamente con palabras sinceras y apasionadas que denotan el sentimiento que embarga a nuestra autora, que ahora escribe poemas con la misma gracias y amor que sus novelas, utilizando metáforas tanto como realidades de su vida, de su imaginación, de su familia amada y de tantas cosas más.

Trece rosas blancas, abriéndose al sol escrita para su nieta Anita, tiene la belleza de la ternura, de la delicadeza con que la poesía está envuelta para brindar sus versos a sus lectores, deleitándonos con cada una de sus expresiones de amor y de la nostalgia que en ocasiones la embarga.

Ella dice: ... Si hubiera dejado aflorar mi sensibilidad

hubiese gozado ante el temblor

del brillo en una gota de rocío...

Pero en su poemario "Instantes en sol menor" brilla ese sol iluminando sus sentimientos llenos de fulgor que guarda su corazón y nos lo comparte en cada uno de sus poemas. Y como dice Ricardo Rubio, de un sol sólo menor porque atardece, pero promisorio ante un nuevo amanecer.

Así es, porque Ana María Scagnetti es una escritora que no solo promete sino que ya es una realidad que ejecuta con maestría la narrativa, la poesía y diferentes estilos literarios. Va para ella mi sincera admiración y felicitación, persuadiéndola que no nos deje de deleitar con sus letras.

Para terminar les diré que me congratulo por conocer en persona a esta brillante y sensitiva dama por lo que puedo, con certeza, decirles que si la leen, leerán "instantes..." de amor.

Nelly Gallardo Borges

febrero 2011

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas.

México.

EL COLLAR DE DOMITILA

2011-02-10T19:23:00.000-08:00

COMENTARIO

“EL COLLAR DE DOMITILA”
De ANA MARIA SCAGNETTIEditorial De los cuatro vientos de Buenos Aires, Argentina.

Las páginas de este libro te llevan de la mano en el recorrido histórico social de un país de Sudamérica que sufre el deterioro político-social y racial con la consecuencia absurda de la discriminación, principalmente la que ha sufrido el género femenino en toda Latinoamérica. Desde luego, ha existido una lucha constante en todos los sentidos por superar tal situación, donde la mujer ha jugado un papel importantísimo a pesar de las cortapisas que la señalan como un ser “inferior” aunque este adjetivo a todas luces es una arbitrariedad nefasta de mentes cerradas.
La escritora, una dama sensible e inteligente, trata además de lo especificado, la historia de una generación de mujeres que luchan con dignidad por su realización e integración a los diferentes ámbitos, por derecho, y mezcla la problemática social-política con matices tiernos y apasionados de sus vidas íntimas, con amores y desamores.
El enlace de todas estas féminas es precisamente, además de la consaguinidad, el collar de perlas de Domitila, que va pasando de mano a mano de las diferentes protagonistas de la historia, de generación a generación y que les da el valor de trazar un camino que deje huella como la misma autora manifiesta.
El desenlace de la novela que a mi parecer está escrito con pasión, con conocimiento, con elegancia y sensibilidad, es de un estilo semiabierto, donde la escritora deja a la imaginación del lector lo que le sucede a la última protagonista.
Quiero asentar que Ana María Scagnetti de nacionalidad argentina, autora de la novela “El collar de Domitila” y otras más, como también autora de Haikus forma tradicional poética japonesa donde ha obtenido varios premios, utiliza en su narrativa, una forma natural, ágil, diestra y a la vez tierna que, de inmediato despierta el interés del lector que no despega los ojos de la narración hasta terminar toda la historia.
Va mi sincera felicitación a tan brillante escritora por su obra y mi cariño a la persona sensible y humana, a la que tengo la grata satisfacción de conocer. Y mi espontánea sugerencia para todos los amantes de la lectura, que en la primera oportunidad lean a esta esplendorosa escritora.

Nelly Gallardo Borges

Tuxtla Gutiérrez, Chiapas, México

Soñar

2010-11-29T10:28:00.000-08:00

Todas las noches, Angelica lleva a cabo su ritual para dormir, - piensa- hoy me pondré el pijama azul para soñar con la Luna, las estrellas y el firmamento donde vivo los mejores momentos de mi vida, o, el rosa que me llena de sueños placenteros, ¿quien no ha tenido sueños rosas?, -la otra noche soñé, que mi cama era una nube rosa, los niños eran color rosa y todos los objetos y las plazas, las escuelas y hospitales, todo, todo era color rosa, no piensen, ¡que aburrido!, no, los tonos y matices de rosa, son verdaderamente fascinantes. Pero no quiero aburrirlos con esta policromía, así que esta noche, para variar, dormiré con pijama negro, mmmm, van a decir ¡que trágico!, -pero no-, ¿alguna ves han cerrado los ojos hasta quedar en total obscuridad y luego comenzar a imaginar todo lo que uno quiera?, ¡no saben la de colores y formas que la mente es capaz de mostrarnos cuando estamos dispuestos a ver!, hay quienes se quedan solamente a obscuras, pero si hacemos la prueba, veremos las mil y una formas y colores que existen en nuestra mente.

Ahora les contare mi sueño después de haber dormido vestida con el pijama negro: resulta que fui quedando dormida poco a poco y como les dije antes, todo comienza con el color del pijama que me haya puesto, pues si, todo comenzó en negro, para después convertirse en caminos bordeados de flores, en bosques cubiertos de nieve, cascadas de aromas frutales y aguas cristalinas, manantiales donde el agua invita a nadar mas profundo; y nade y nade hasta quedar extasiada con el azul del cielo, libre de nubes y de ventiscas.

Después desperté con la sensación de haber estado en el paraíso o en el limbo, como ustedes deseen llamarlo, así que, al amanecer, mis ojos, mis sentidos, parecían percibir hasta el mas leve sonido y el mas tenue color que hubiese en mi entorno; pensé que si la vida es sueño, habremos de tornar nuestra atención a ellos para asociar solo aquello que nos lleve a un crecimiento sano y enriquecedor para el alma. Fue entonces que recibí una señal reveladora, ya no tenía que temer, tuve la certeza de que ha valido la pena soñar.

Fin

Virginia Marín

En cherchant à Paris

2010-10-07T08:40:00.000-07:00

Ouh la la ! , septembre, le début de la saison sociale, les galas de premières de cinéma et les festivités élégantes dans les demeures de l’ Íle St-Louis. Des congrès, des foires, Paris devient le centre de l'Europe. Je suis ainsi arrivé à la Ville Lumière en septembre, j'ai laissé mes valises à l'hôtel et j’ai deambule dans la ville. Je suis arrivé convaincu de trouver Madame inspiration, j'ai demandé pour elle et au premier lieu qu'ils m'ont envoyé c’est à la tour Eiffel, symbole de Paris. J'ai monté jusqu'où mes gambettes me l'ont permit mais vous savez quoi? je ne l'ai pas trouvée.

Donc je suis resté pour un instant en jouissant de la vue de cette ville historique. Après cette pause je me suis assis, fatigué, sur les quais au bord de la Seine,au Pont d´léna, juste en FACE du Palais de Chaillot. Une français tres fine qui passait par là m'a demandé ce qu'il m'arrivait, je lui ai dit que je cherchais Madame inspiration, elle m’a indiqué qu’il fallait que j ‘aille au Pont de la concorde face de l’assemblee nationale, rapidement je me suis embarqué sur une croisière Vedettes du Pont Neuf, et je suis allé l'attendre sous ce pont construit avec les pierres de la Bastille. J’ai vu défile patientement face à moi les croisières qui, farcies de touristes, suivaient les quais de Seine, mais vous savez quoi? je ne l'ai pas trouvée.

Au jour suivant, je me suis dirige à la grande et belle Notre-Dame sur l’Ile de de cité, je me suis arrêté pour admirer la grande hauteur de la nef centrale voûtée, bifurquée par un croisillon énorme avec des rosettes médiévales des deux côtés, lieu où ont été couronnés rois et empereurs et bénis chevaliers des croisades. J’ ai attendu et attendu en voyant passer la vie agitée des Parisiens et des hordes d’ envahisseurs de touristes orientaux mais vous savez quoi? je ne l'ai pas trouvée.

J’Ai pris mon appareil photo, mon guide, mon sac à dos, mon parapluie, mon chapeau et je suis allé à la basilique du Sacré-Coeur ou comme dans la langue de Cervantes : le Sacré Coeur Jesus. Construit sur un serment religieux, si la France était sauvée de l'imminente et violente attaque de la Prusse en 1870. J'ai écouté sonner la cloche de la tour, une des plus lourdes du le monde, 18.5 tonnes, sous les coups de son battant de 850 kilos mais vous savez quoi? je ne l'ai pas trouvée.

Les jours ont passés, j’ai parcouru infatigablement le palais de Versailles des Louis XIV à XVI et ses immenses jardins ; le Louvre et sa pyramide ; le Museé du Quai Branly consacré à l'art asiatique, africain et d'Océanie ; l'église St-Germain-des-Prés; Musée d´Orsay avec son nouvel art, sculptures, peintures antérieures à 1870, impressionnistes, neoimpressionistes mais vous savez quoi? je ne l'ai pas trouvée.

Mais le jour peu attendu est arrivé, je devait retourner au Mexique Ah ! savez vous qu'il y a un vol direct de la Ville Lumière à la ville du pozol exquis, vous devez seulement faire une etape à Mexico, changer d'avion y zaz ! quatorze heures plus tard vpus etes de retour. Je suis ainsi arrivé à ma douce et tendre terre chiapas et… Mais quel âne je suis ! - comme ils disent à Tuxtla - j'ai compris tres tard que je n’avais pas à marcher pour chercher cette Madame par tout dans le Paris de Claude Monet, Auguste Rodin, Jean-Baptiste Poquelin, Moule, Haussmann, Marie Curie, Simone Signoret, Ives Montand, Jean Paul Belmondo, Alain Delon, Catherine Denueve et Fantomas

Si tout Paris est une inspiration !

Fin

Saúl Trejo

Desfachatez

2010-10-07T08:10:00.000-07:00

En la "casa grande" de la finca "Pueblo viejo" de un ganadero pudiente, como era lógico, había mozos que ayudaban en las labores propias del campo. Uno de ellos, de singular forma de ser, siempre buscaba la manera de trabajar lo menos posible. Cuando el patrón le ordenaba que hiciera alguna cosa, éste contestaba de manera desganada:

- ¡Ay patrón!, costal vacío no se puede pará.

El patrón conociéndolo, sabía que se refería a que no había tomado alimento y a regañadientes le ordenaba a la cocinera le diera algo de comer.

La cocinera presta y molesta a la vez con el mozo, le daba un plato de frijoles y una ración de tortillas hechas a mano, éste comía lentamente y con la boca llena le decía a la cocinera:

-Chulita, no "tenés" más tortillita porque me sobró frijol.

La cocinera no tenía más remedio que darle más tortilla. Al ratito el mozo volvía a decir:

-Chula, chula no "tenés" más frijol porque me sobró tortilla.

Era el cuento de no acabar. Así pasaba un buen rato hasta que terminaba parejito, dejando el plato brillando de limpio y el patrón volvía a darle la orden de que se fuera a trabajar a lo que el mozo con toda defachatez contestaba:

-¡Ay patroncito!, si costal lleno no se puede "doblá".

El patrón, harto de la situación lo mandó patitas a la calle.

Fin

Nely Gallardo.

Noche de boda atípica

2010-05-26T09:32:00.000-07:00

La primera vez que Inés se preguntó, ¿qué tan emocionante podría ser la noche de bodas si ya tuviste relaciones?, estaba en la secundaria y aún era virgen.
Amigas de su madre contaban de una noche de boda inolvidable, apoteótica y otras de un desastre. Así que Inés, ante la falta de evidencias confiables, tendría que ser ella quien descubriera si existía la magia de la luna de miel, a la que tantas esposas desencantadas se aferraban, como un náufrago al salvavidas en medio del océano.
Cuando cumplió diecinueve años consideró que tenía la edad y la madurez para tener su primera experiencia sexual, pero cuando lo hizo la realidad fue otra, no sintió nada, pues el universitario resultó un ignorante. Dolor y un pesado vacío la recluyó horas en la regadera pensando si había valido la pena perder así su virginidad, pero ya nada podía cambiar, así que no le fue difícil silenciar la neurona que guardaba el recuerdo, y éste quedó en el olvido.
Cuando terminó la universidad estaba convencida que el sexo sin amor, simplemente para satisfacer un deseo carnal, resultaba una experiencia desagradable contraponiéndose al amor espiritual, y que no siempre podías amar a quien deseabas ni desear a quien amabas, pero disfrutó de su sexualidad sin compromiso de por medio.
Fue entonces que conoció a Rodolfo, ocho años mayor que ella, divertido, amable y respetuoso, tocaba la guitarra y cantaba con una voz cadenciosa que arrullaba a las muchachas sin importar su estatus social, algo así como aquel afamado cantante originario de Guamúchil, Sinaloa. Por supuesto, Inés no fue inmude a sus encantos y llegó admirarlo, su personalidad y en especial, su voz tal suave y masculina. Primero fueron amigos, luego novios y después se comprometieron en matrimonio, para beneplácito de la familia de ella, y no porque tuvieran algún interés, simplemente era un buen partido para la chunca de la casa.
Nunca habían pasado más allá de las caricias subiditas de tono, algo que ella deseó sucediera, pues hoy día tener sexo es tal normal como comerse una torta, pero nada, nada de nada, Rodolfo era todo un caballero del siglo pasado.
Cuando llegó el día de la boda, la exaltada Inés cuidó todos los detalles de su arreglo personal, masajes, dieta, belleza de manos y pies, permanente, tintura y corte de cabello, mascarillas, maquillaje de cuerpo completo, permanente y tintura de pestañas, uñas gelificadas y esculpidas en pies y manos, desintegración del folículo piloso lo que es lo mismo, depilación con láser del abdomen, axilas, bigote, la linea del bikini, brazos y piernas, cara, cuello, entreceja, entrepecho, espalda, frente, glúteos, hombros, manos, cuello, pies hasta el coxis, en fin, todo cuanto ofrecía la industria de la belleza, pues ella deseaba que la noche de bodas debía ser perfecta, inolvidable, única, solo así podría confirmar si existía o no la magia de la noche de bodas si ya no era virgen.
Todo transcurrió tal fue planeado por los novios, la ceremonia civil, la fotografía, la ceremonia religiosa, la recepción en un salón de lujo, todo. Finalmente cuando estaban solos en la habitación, arreglada para la ocasión con ramos de rosas rojas y blancas, una botella del mejor champagne, bocadillos franceses, de un hotel de cinco estrellas, Rodolfo se excusó y entró al baño mientras la novia se despojó del vaporoso vestido blanco con movimientos sinuosos, como si bailara una danza oriental, quedando con un corpiño ajustado, un micro bikini y medias negras, observó su imagen reflejada en el espejo y sonrió satisfecha, se sentía la mujer más deseada del mundo.

- ¡Rodolfo!, ¡cariño!, ¿ya vienes? - le llamó impaciente.
- ¡Un momento! - respondió Rodolfo con voz varonil.

Las amigas no dejaron de darle consejitos "No hables mucho, deja que él sea quien tome la iniciativa, no te veas muy experta, no lo presiones, deja que las cosas sucedan por si solas, no le permitas ...", etcétera, etcétera.
Mientras, en el baño, el novio pensaba cómo podía decirle su secreto, en su noche de bodas.
Rodolfo, siempre preocupado por el que dirán, atractivo y asediado por las mujeres, le gustaba vestir bien, le fascinaban las canciones de Britney Spears y era admirador de Lady Gaga, se definía como un metrosexual, un hombre moderno, con impulsos y deseos hacia ambas direcciones, sin exclusividades, un ser metafórico.

- ¡Rodolfo!, ¡cariño!, ¿ya vienes?
- ¡Un momento! - respondió el novio.

¿Cómo podía decirle sin estropearlo todo?, ¿qué tan difícil sería que entendiera?, la colmaría de amor, de cuidados, de protección, de comodidades, viajes, lo que quisiera. Lo único que pedía era llevar una vida normal a la vista de todos.
En un momento de cordura Rodolfo decidió callar, salió del baño, apagó las luces de la habitación dejando tan solo una lamparita que permitía ver a la novia recostada en la cama, esplendorosa, radiante, se acercó despacio mirándola fijamente, acariciándola con los ojos, se despojó de la ropa, lentamente, ella le tomó de la mano mientras sus ojos cafés fabricaban promesas de amor, esa noche la pareja de recién casados fueron felices, pero después...

Gervasio Ponteduro.
7 de mayo de 2010

Edre y Estelita

2010-04-11T07:34:00.000-07:00

Él, era un fantasma muy tímido y un poco regordete, se escondía entre las rendijas de un muro desquebrajado y lleno de musgo, en el fondo del patio de una casa abandonada, ya de mucho tiempo, que colindaba con el patio de otra casa, ésta nueva, dónde si había habitantes.

El fantasma llamado Edre, temía a los humanos, quería asustarlos como era su deseo, su naturaleza lo impulsaba pero su timidez o su miedo lo detenía, cuando estaba cerca de ellos su voz le salía en realidad tenebrosa: ¡Buuuuuuuuuuuuu!, ¡buuuuuuuuu!, sin embargo el que salía huyendo era él, ese buu era de llanto apagado que se le atragantaba en la garganta y se metía en su rendija a como diera lugar. Y sí que batallaba, pues por su gordurita hacía un esfuerzo enorme para entrar en la hendidura. Los humanos sólo sentían una ráfaga de viento helado.
¿Por qué Edre temía presentarse y hacer su cometido ante los humanos? A pesar de la estrechez de su escondite y que sentía que se asfixiaba prefería estar ahí. Tal vez no era un fantasma normal o quien sabe que misterios guarda el mundo en materia fantasmal.
Estelita, una joven hermosa de tez morena y grandes ojos negros, todas las tardes después de sus labores diarias, ocupaba una banca de piedra en el patio de su casa, la que colindaba desde luego con el caserón viejo y abandonado, donde moraba Edre. Le gustaba sentir en su rostro el viento fresco y aspirar el aroma de las flores y demás plantas que ella cuidaba con tanto esmero, y sobre todo se sentaba a meditar en un sinfín de cosas y cómo algunas de ellas desaparecían así no más porque sí. Cuando entraba la noche se quedaba absorta contemplando el cielo, las estrellas y su brillo, su mente volaba hacia otros lados como queriendo alcanzar los astros y se le despertaba el deseo de salir volando, alcanzarlos y jugar con ellos.
Muy entrada la noche soplaba el viento muy fuerte y fresco, entonces Estelita entraba a su casa y se dirigía a su recámara para descansar. Al acostarse en su cama se percataba que faltaba algo que la hacía sentir un asomo de frío, pero la calidez de su alma pura le cerraba los bellos ojos en un santiamén y en forma tranquila se dormía, aunque con esa sensación de carestía.
Edre, cuando entraba la noche ya muy densa, curiosamente sentía algo similar a Estelita. Aunque no dormía, aprovechaba a salir de su escondrijo y vagaba por donde quería buscando algo ¿Qué? No sabía. Pero, para sus adentros, si es que tenía algo adentro, pues creo que los fantasmas no tienen nada, son vacíos y transparentes o blancuzcos, sólo que él sentía estar rellenado de algo suavecito y eso lo hacía regordete y también pesado. Se cansaba y se sentaba al pie del mismo banco de piedra que utilizaba la bella muchacha. Edre ya la había visto en otras ocasiones y disfrutaba descansar ahí precisamente para sentirla cerca. Suspiraba y se decía - me parece ser parte de su vida. ¿Será posible eso? Cavilaba, suspiraba y cuando aparecían las primeras luces de la mañana volaba a su escondite.
Así pasó un tiempo donde Estelita y Edre cada quien por su lado y su hora salían al patio junto a la banca y suspiraban.
Una noche muy oscura de mucho viento más bien un ventarrón donde casi tira el muro, guarida de Edre, éste salió volando a buscar refugio en otro lado, bueno mejor dicho abajo de la banca de piedra de la casa habitada y Estelita que aún estaba ahí, aunque con los ojos cerrados por la gran polvareda que levantaba el vendaval y pensando entrar a su casa, sintió que en sus pies se enredaba algo que le impidió levantarse. Con esfuerzo lo hizo, y tapándose como pudo la cara, poco a poco abrió sus ojos y vio abajo de la banca, ¿Qué es esto? - se dijo - ¡Mi edredón! ¿Cómo pareció aquí? ¡Lo daba por extraviado o robado! De seguro que aquella noche igual a esta se voló quien sabe para donde pues olvidé meterlo después de lavarlo. Pobre edredón mío cuanta falta me has hecho. El viento lo llevó y ahora el mismo me lo devuelve, ven te llevaré a casa, le dijo.
Edre, asombrado pero muy a gusto pensó - Entonces, ¡no soy un fantasma, soy un edredón!, el edredón de esta señorita, con razón me sentía atraído por ella y no me gustaba nada de ser fantasma, ¡jajajaja!, ¡qué bien me siento con ella!
Estelita (Es-telita, ¿sería ella una sabanita?) bueno, tendió sobre su cama el edredón y se cobijó con el, durmiendo calientita y muy a gusto. Edre se estiró todo lo que pudo pues en la rendija quedaba todo enrollado y cuando volaba se hacía un ovillo en forma de fantasma, ¿qué forma tienen los fantasmas?, bueno, el suspiró aliviado y claro también quedó dormido plácidamente dormido.
Yo me pregunto ahora- ¿será que todos los fantasmas son sábanas o edredones que vuelan del tendedero por el fuerte viento y no saben regresar a su lugar de pertenencia?
Por más que me esfuerzo en darme una respuesta, de mi mente y de mis labios sólo sale un sonido aterrador - ¡buuuuuuu!

Nelly G
marzo 2010

LA TÍA

2010-03-26T11:14:00.000-07:00

Ella era una pulcra anciana de más de ochenta años, solía aún maquillarse y salir por las tardes a sentarse a la puerta de su casa a recibir el fresco del atardecer para ver pasar a la gente que la saludaba con mucho respeto y cariño con un efusivo - ¡Adiós, tía!, ¡que Dios la cuide, tía!

Desde luego, eran aquellos tiempos de la canica cuando vivíamos con tranquilidad, sobre todo seguridad y dónde casi todos nos conocíamos.

En esos tiempos de Dios los chiquillos salían a jugar a la calle de barro, sin peligro de ser atropellados, asaltados o raptados. La tía parecía feliz verlos retozar, sin embargo, los niños como tales eran traviesos y le gritaban - Adiós tia ichi!, el sobrenombre se debía porque se maquillaba más de la cuenta y decían tenerle miedo, pero en realidad era pura travesura. Ella contestaba con premura aparentando enojo - ¡Adios hijo...!, dejaba en suspenso el resto de la frase y luego inclinaba la cabeza y cubriéndose la boca con una de sus artríticas manos decía para sus adentros - ¡...de la gran...!, y se sonreía quedito.

Así pasaba de tarde en tarde, hasta que llegó el tiempo en que la puerta no se abrió nunca más y la silla quedó arrumbada en un cuarto.

Nelly G
16 de septiembre de 2007

Carta a una carta

2010-02-20T04:58:00.000-08:00

Carta mía.

Quizá te resulte extraño que te escriba, pues tal vez apenas si estas naciendo con estas letras mías, ya que es sabido por todos, que el destino de una carta está dolorosamente sometida a una hoja en blanco, a una pluma y a la mano que se desliza suave, torpe o enérgicamente para darle sentido, y tú no eres la excepción. Sin embargo, me pregunto ¿por qué no he de hacerlo?, ¿por qué no he de darte forma, vida, para que pueda conversar contigo? ¿Quizás me escuches o me leas y no me respondas, pero yo sé que estás ahí, mirándome incólume a los ojos y pendiente del movimiento de mi mano, por eso te he escrito cosas bellas y a veces otras no tanto y quizá uno que otro secretillo y eso, te entusiasma, ¿verdad? O vas a decirme ¡qué no te encanta! Aunque puedo contarte otros asuntitos como el de aquella noche cuando te confié que yo conocía desde siempre los destinos que le deparan a una carta, posiblemente tus semejantes te comunicaron el misterio en lo que puedes acabar cuando te envían a tu destino, pero si no lo han hecho te diré que hay muchas formas, fíjate:
Cuando portas noticias agradables, amorosas y hermosas a veces quedas guardada en un apolillado baúl, en un escritorio, en un vetusto ropero o algo parecido, pero cuando tus letras anuncian muerte, enfermedad o rompimiento amoroso, ¡ay!, seguro que terminarás en un basurero, arrugada, rasgadas en mil pedazos o simplemente convertida en áridas y grises cenizas bailando sin rumbo con el viento.

Así que para tu fortuna eres guardada con celo y el tiempo pasa y te vuelves amarillenta y quebradiza, señal inequívoca de que ya envejeciste, y un día tu dueño te rescata entre el polvo de tu sepulcro para derramar una lágrima sobre ti, entonces puedes presumir de ser afortunada, porque si es un extraño quien te descubra quizá te lea o te ignore, pero lo que si será seguro es que te tirará como cosa inservible pues así somos los humanos, así que de una vez tienes que saberlo, sin embargo, que esto no te entristezca porque habrás cumplido con tu cometido.
Te preguntarás que haré yo contigo, pues, en primer lugar terminaré de darte cuerpo y sentimiento, en segundo, te guardaré en una carpeta y te sacaré de vez en cuando para volverte a leer, pero nunca te abandonaré, pues eres obra mía, escrita para mí y por mi misma, por lo que jamás te enviaré a ninguna parte y te quedarás siempre conmigo, a mi lado, envejeciendo juntas, viendo pasar las estaciones del año una y otra vez hasta que solo exista el invierno en nuestras almas, hasta el último de nuestros días en este revuelto mundo y entonces desapareceremos para siempre en el tiempo.
Finalmente, no sé si te haya gustado haber nacido de mi imaginación y concebida en una hoja de papel por una pluma, pero ya te considero como una de mis mejores amigas y miembro del género epistolar al que pretendo dedicarme por un tiempecito. Así que, hasta pronto cartita, aquí terminas como una misiva.

Nelly Gallardo

PESARES DE LA TIERRA

2010-01-23T06:44:00.000-08:00

El planeta Tierra protestaba con enojo contra el sol calcinante que día a día salía con sus rayos a beberse toda la humedad que en ella encontraba. Cansada de reclamarle sin obtener respuesta, pidió a la Luna su apoyo, pensando que ella podría persuadiarlo para que no fuera tan inclemente.

-Si al menos se enamorara de la luna. Quien quita y el amor le cambia por lo menos un poquito lo enojón.- pensaba la tierra.

-Ahí viene de nuevo esa Luna coqueta, no le basta que la eclipse, con lo mal que me cae que sea tan resbalosa.- decía el sol enojado.

-¡Hola Sol! ¿Cómo te va con eso de los cambios de horario? ¿Ya te adaptaste? -le pregunta la luna un tanto juguetona.

-¡Grrrr! - gruñía el sol malhumorado. -La verdad ya no entiendo que quiere la humanidad... Unos me necesitan y otros me aborrecen. ¿Cómo puedo darles gusto a todos?, ¡si no dependen de mí los cambios climáticos!

-No lo tomes tan en serio señor Sol, mira que hasta a mi suelen embargarme esos sentimientos, con todo y que me muestro en cuatro fases, que los inspiro al descanso, al romanticismo, a soñar que quieren colonizarme para un sinfín de actividades. No faltan los que aprovechan que una nube me oculte, para que se den al pillaje.

Aun cuando al sol le costaba un poco de trabajo reconocerle a la luna algún mérito, contestó con un "mjú" bajándole un grado al tremendo calorón.

Por su parte la tierra, que no perdía la esperanza que Venus hiciera sus pininos en este planeado idilio, en el cual había puesto sus esperanzas para no desfallecer calcinada, se preguntaba intrigada -¿Qué no habrá otro planeta que necesite sus refulgentes rayos?, ¡sobre todo los ultravioletas!, que a decir la verdad ¡cómo hacen daño!, mmm... Me parece que he oído hablar de un tal "Marte", le sugeriré a Neptuno que le presente a la Luna, en una de esas resulte un tercero en discordia y eso me ayude a que el Sol descargue sus furiosos rayos lejos de mi epidermis.

-No, no y no, ya leí tus pensamientos Tierra, en verdad no quiero verme involucrado además ¿quién quiere al Sol de enemigo?, no, no y no, mejor te propongo hacer un concenso con Júpiter, Saturno y todos los que conformamos la Vía Láctea para que le demos una vueltecita con el fin de conocer a que se debe ese estado de ánimo que aqueja a nuestro brillante amigo.
Júpiter responde un tanto molesto. - Lo que la Tierra debe hacer, es protestar enérgicamente contra sus pobladores, se la pasan contaminándola en todos los sentidos con ruidos, explosiones, excavaciones, sobre todo en los ríos, en las calles, bueno, por donde lo vean. Y un sinfín de daños que le ocasionan en su bien conformada naturaleza.
A lo que el excéntrico Mercurio, revestido de helio, dice irónicamente.- Esa Tierra... ¡Qué habría hecho si estuviera en mi lugar? ya se sentiría achicharrada.
Saturno que se encontraba en el sexto lugar de distancia del Sol, en el orden de los planetas, decía un tanto o mucho preocupado jugando al ula ula.- ¿Por qué se queja la Tierra?, si tiene como pobladores, seres racionales. Algo van a hacer para rescatar su ecosistema... y en verdad,... ojalá lo hagan a tiempo.

Fin

Virginia Marín Corzo

CARTA A PABLO NERUDA

2010-01-21T19:46:00.000-08:00

Pablo:

Déjame llamarte así, con esa confianza que brinda sólo la persona amable e inspiradora como tú. Sí, tu inspiración que nace de tu alma para brindar, placer al oído al escucharte, a los ojos al leerte y al corazón al compenetrarse en tu poesía, eso me hace sentir que nos conocemos desde siempre.

Y quiero decirte: desde que escribiste los versos más tristes esa noche, esa noche tuya, siento la imperiosa necesidad de estar a tu lado, decirte que mi cuerpo tirita como tus astros y aún cuando esté lejos puedo llegar a enredarme en tus palabras, en tus versos. Y quizá en tus besos, bajo ese cielo infinito, bajo esa pasión inacabable que nos consume.

¿Por qué no puedo ser parte de tu esencia? ¿Por qué no podemos hablar de nosotros en un poema que tú escribiste? Ese poema que fue el paradigma de tu ternura y de mi enamoramiento. Porque estoy enamorada de ti y tengo que decírtelo. ¿Qué no me conoces? Es cierto, no me conoces, somos tantas y tantas las que te leemos, ¿Cómo podrías conocer a esta pobre desvariante que sella sus labios, porque dices: me gustas cuando callas, o no soy yo?

Tal vez no soy tu bella, donde tu corazón arde y reposa tu cabeza, pero puedo serlo, puedo beber tus versos, llenarme de ellos y cuando tenga tanto en mi, que me salgan a borbotones por mi boca, me lleves a la mar y aún cuando no me veas, me sientas en tu pecho adherida como una pequeña hoja tanto, que florece contigo y las maravillas de la noche pronunciarán nuestro nombre de amor, y caminando como si no supiera caminar sino contigo.

¡Ay! cuanto delirio el mío, sólo por haberte leído ¿quien se compadecerá de mi infortunio?

Tú ya no existes en esta tierra de necedades, ya llegó tu alma al firmamento para escribir con los querubines, cosas que les dices en secreto y yo, aquí escuchando el murmullo de tu voz a través del viento.

Que soy insensata, lo sé sin que me lo digan, pero guardaré el vaivén de tu palabra en los pliegues de mi alma, en el baúl de mis recuerdos, para leerle y suspirarte con mi corazón arrebolado.

Tuya por siempre, desde que soñé ser yo la que estuvo entre tus brazos en aquella noche bajo ese cielo infinito.

ENAMORADA DEL AMOR.
Nelly Gallardo
septiembre 2009.

Los Sapos

2009-05-03T07:30:00.000-07:00

Un escalofriante hallazgo alarmó a los pobladores de San Coleto el Chico, tres hombres sin cabeza fueron vistos deambulando por el camino al pueblo. Eran dos profesores y un practicante de medicina, asesinados.
El fuerte calor comenzó a descomponer los cuerpos. La chuchada se daba tremendo festín disputándose las tripas como si fueran tiras de longaniza, mientras tres sardónicos zopilotes se relamían sus guadañas saboreando la carroña.
Para que los descabezados no recorrieran el pueblo causando espanto, los encerraron en la cárcel. Los chamacos más atrevidos los persiguieron arrojándoles piedras en tanto los tres carroñeros de traje negro se entretenían con la tragedia, estáticos sobre el quiosco del parque. El comisariado ejidal y el comandante de policía buscaron a los culpables, debajo de las piedras, en los cajones del panteón y en las cantinas.
Un olor nauseabundo provenía de un jacal de bajareque y lodo que triste se reclinaba sobre el paisaje. En el comal para echar tortilla tres cráneos chamuscados bailaban con los pelos retorcidos. Cuando apresaron al asesino, éste dijo con voz templada: ¡Yo no tengo culpa!, ¡no es malo lo que hice!, ¡eran brujos con cuerpo de hombre!

II
En noches cuando el calor no deja que el sueño venga en tu auxilio, se escuchan los gritos de una mujer: ¡Ay santa éxtasis! ¡Ay santa mártir del placer! ¿Ahora quien va a quererme?
Las chismosas se santiguan cuando ven llegar al hombre con pies de lodo con la ropa hecha jirones y apestando a perro muerto.

III
Un par de comadres fueron a decirle al hombre que trabajaba con su yunta bajo el abrasador sol, que su mujer estaba en peligro: ¡Córrale, algo le hacen a tu mujer!, ¡córrale hombre, córrale!, no vaya ser que ya no la encuentres viva! El hombre con pies de barro literalmente voló a su choza seguido por las chismosas que parloteaban como aves de malagüero, papaloteando sus negras enaguas, como si fueran colmoyotes de la mala suerte.
Con el machete desenvainado entró a su jacal, su mujer lloraba recostada sobre el catre de mecate, mostrando su tosca desnudez, sus macizos muslos color del cacao y sus cachetes colorados como melocotones. ¿Qué pasó mujer?, ¿dónde están tus enaguas? La mujer cayó a sus pies abrazándole las cazcorvas piernas lampiñas, diciendo que la habían agarrado desprevenida aprovechando que él no estaba. Aguajes brotaron de sus ojos azabaches. ¡No vas a enojar, verdad!, dijo asustada la mujer.
Afligida decía que su dolor era culpa de la maldad del hombre, porque sus porquerías lo quieren hacer cuando la mujer está sola sin importarles si ella quiere o no cumplir con su santo deber. El marido ofendido con el rostro acartonado por la vergüenza, exigió que le dijera quien era el maldito para cortarle la cabeza. La mujer de tez de ámbar dijo que no era uno, sino tres hombres panzudos, malos como el trago con forma de sapos, que al verla sola en su casa sin su marido que la defendiera, derribaron la puerta con soplidos y la forzaron en contra de su voluntad.
El marido preguntó como los reconocería, si iban en forma de sapos o de hombre malos, ella le respondió que eran tres y son panzudos.
El furioso campesino salió con el machete en la mano, aullando amenazas nacidas del dolor. Las culebras corrieron a esconderse bajo las piedras y los perros no se atrevieron a morderle las corvas. Espuma echaba por la boca y fuego por los ojos. Quienes lo vieron pasar como toro embramado, se santiguaron y cayeron de rodillas arrepintiéndose de sus pecados, pensando que era el mismito satanás.
Divisó a tres hombres panzudos por el camino al pueblo; que ignoraban lo ocurrido, los alcanzó y sin advertencia blandió su machete en el aire y los mató a los tres.
Caminó con desconfiada prisa, balanceando su cuerpo flaco como bejuco, transpiraba copiosamente, su camisa que alguna vez fue blanca, mostraba los vestigios de la marcha. Sus guaraches doble rodada hacían huella en el lodo. En su morral, tres cabezas de brujos con forma de hombre, chorreaban agua sanguaza.
El machete descansaba en su vaina, satisfecho, saboreando la sangre y la piel cortada por su filo. Las cabezas cayeron con tres certeros golpes y como cocos rodaron por el camino hacia el aguaje de piedra moma, como queriendo saciar la sed por última vez.
El castigo que las autoridades impusieron al hombre con pies de lodo fue hacer un hueco de seis metros de profundidad, donde metió a los cuerpos y sus cabezas. Pero cuando estos descansaban en el fondo, no pudo salir porque los descabezados los sujetaron de las piernas y la cintura. El pobre murió de miedo en medio de la gusanera.

Margarito Pérez

Cuento: La tacita deprimida

2008-10-18T20:44:00.000-07:00

De pronto, salta una taza cafetera, estrellándose contra el piso gritando - ¡basta!, ¡basta!, prefiero irme a la basura porque estoy hecha trizas que seguir en este gabinete abandonada por que la señora le dio por ir a tomar el cafecito con las amigas, así que platos, ollas, cacerolas, vasos y demás utensilios de cocina, si tienen tele ¡ahí se ven!, porque, lo que yo, quedé tan en pedacitos, que no creo que la señora intente reunirlos para pegarlos de nuevo; con el cuento de que era su predilecta para tomar su cafecito; ¡pero bueno!, si eso me hizo a mí, imagínense a ustedes, las recolectarán para regalarlos a otra casa, si bien les va, bla, bla, bla...

- Espera, espera, espera - dijo la sartén - lo que ocurre, es que has de estar deprimida por la falta de tu dosis de cafeína que recibías todas las tardes puntualmente.
- Y tú no me vas a decir que muy contenta, si llevas más tiempo que yo sin salir de ese gabinete; si te llevan con un psicólogo de seguro te declaran claustrofóbica.
- Pero no al grado de querer desaparecer, ¡bueno!, si me entristece que ya no me saquen para hacer los suculentos desayunos a los deliciosos plátanos fritos, que a decir verdad, ¡qué bien olía la cocina por las mañanas!
- ¡Lo ves! Ya empezaste con ponerte nostálgica, por eso, ¡no me arrepiento de la decisión que tomé! ¡No quiero seguir esperando sin la certeza de que aun puedo ser util!
- No ¡Claro! Y ahora, menos, así como quedaste hecha añicos, pero bueno, lo sentimos por ti, te vamos a extrañar, al menos nosotros seguiremos esperando. ¿Quién sabe y mañana la señora reciba invitados? Y ¡Todos a servir!
- ¡Oh!, no, no, no, por qué no lo platicamos antes - contestó la tacita hecha trizas - si hubiera pensado en eso de una reunioncita con invitados y todo, a lo mejor mi depre, no se hubiera acentuado tanto y seguiría con ustedes albergando la esperanza de ser útil.
- ¿Ves ahora por qué las decisiones importantes las debemos consultar antes de realizarlas? - dijo la sartén muy ceremoniosa - ¡Cuándo de pronto! Se enciende la luz en la oscura cocina, escuchándose la exclamación colérica de alguien que llegó.
- ¡Ay, no puede ser! ¿Se habrá metido un gato a la cocina y ha roto la taza favorita de la señora?... voy a recoger inmediatamente los pedacitos y esconderlos muy bien para que no se den cuenta de lo ocurrido; al fin que ya ni se prepara café en esta casa.

Virginia Marín

Marieta Corzo.